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Mara - Pilar Paz Pasamar

Mara - Pilar Paz Pasamar

14,00 €
.
Disponible

Descripción

Mara - Pilar Paz Pasamar

Introducción: Francisco Javier Díez de revenga
Prólogo: Carmen Conde
Introducción: Fran Garcerá
100 págs
ISBN: 978-84-7839-878-2
2022

PILAR PAZ PASAMAR (Jerez de la Frontera, 1932-Cádiz, 2019) fue una de las escritoras más representativas de nuestra posguerra. Mantuvo una intensa actividad cultural y literaria, y se relacionó con algunos de los escritores e intelectuales más importantes de nuestro siglo xx, como Juan Ramón Jiménez, Carmen Conde, Vicente Aleixandre, José Manuel Caballero Bonald, Ángela Figuera Aymerich o Concha Lagos, entre muchos otros.

Mara fue el primer libro de Pilar Paz Pasamar y esta es la primera ocasión en que se reedita como libro independiente desde su publicación en 1951. Su originalidad poética nace en su mismo título, procedente del bíblico Libro de Ruth: «No me llaméis Noemí (esto es, hermosa), sino llamadme Mara (que significa amarga)». La presente edición, a cargo de Fran Garcerá, mantiene el prólogo original de Carmen Conde e incluye una introducción de Francisco Javier Díez de Revenga.


Adolescencia

Ayer se cayó

tu vestido de espuma en el patio,

y se quedó inerte, tendido y cansado

sobre el pretil verde, cubierto de luna.

Parecía un fantasma

dormido en la oscura penumbra de un claustro.

Ayer, por la noche, cuando yo volvía,

lo vi, silencioso, y temblé al mirarlo.

Que yo no te vea,

que se cierren las puertas vecinas al cuarto,

y que no me espere

dormido en silencio, cubierto de luna

sobre el pretil verde, tu vestido blanco.

Tu madre te dijo

hace pocos días —no quieras negarlo—,

que te escondas siempre

que me veas lleno de luna y espacio,

que a tu madre le asustan

mis palabras raras, mis ensueños altos,

que se asombran

si me ven de noche, mirando la luna

en la barandilla verde de tu patio.

Quítalo de en medio,

esta noche no quiero encontrármelo,

mudo y silencioso,

en la oscura penumbra, cargado

de olor de tu cuerpo, de esencia de aljibe,

y de los naranjos

que plantamos juntos, cuando éramos niños...

Quítalo en seguida.

Esta noche no quiero encontrármelo,

que lo cogería

y nerviosamente sujeto a mis manos,

lo destrozaría para alimentar

a la luna llena de blancos pedazos

y a la fuente iría

un río de peces tuyos, plateados.

¡Póntelo mañana! ¡Quítalo esta noche

de la verde baranda del patio!